16 mar. 2011

no he posteado en siglos

han pasado muchas cosas, literalmente, no he tenido tiempo

mamá, papá, estoy bien, no me pegan ni me asustan demasiado

muchas cosas, seriously

los extraño y pienso en ustedes, sobre todo si son chicas, y si suben fotos

los amo

21 feb. 2011

Cosas que pierdes y sabes que nunca van a volver y si lo hacen seguro no van a ser lo mismo

El otro día, escribiendo posts para el Blog de Aural, escuchaba en loop un track de Evan Parker. Días previos a ese, me había dado cuenta que mi amor por escribir los posts del festival, que tan feliz me hacía una semana una vez al año, ya no me emocionaba como antes. Me sentía mucho muy triste, en serio. Cuando empecé a escribir el de Parker con el mp3 en loop, así, de la nada, recuperé el amor por escribir. No fue ninguna especie de revelación, sólo fue como si la bola de boliche emocional diera un salto y saliera del canal de foul. El track es 3 minutos de saxofón fuera de control ad nauseam. Entonces, me puse a pensar en otra cosa que también desapareció pero, tristemente, ya no volvió: cuando yo era un adolescente pretencioso con cabello largo, escuchaba jazz. Era una relación rara: no tenía un sólo disco de jazz, básicamente porque todos los que hurgaba en el Mix Up (eran tiempos de internet telefónico y en napster sólo encontrabas una o dos cosas) eran carísimos, y los pocos que llegué a tener (con pocos quiero decir, no sé, no más de diez) eran rarezas que igual no eran muy user friendly. Mi mayor acceso al jazz, lo recuerdo, era Horizonte FM a las 10:30, a esa hora y durante unas dos horas más o menos, programaban cool y bebop. Era mi hora feliz, justo antes de dormir para ir a la prepa. Extrañamente mi primer descubrimiento del jazz fue una mañana antes de salir (como ese post que les escribí sobre cómo la música que te acompaña antes de salir a la escuela es la que te marca). También en Horizonte, supongo la programación matutina. Era bebop, me encantaba. Fue como "¿qué suena?", y con eso me desperté. Esa sí fue revelación, pero fue tan rápida y se desvaneció tan rápido (como Proust, pero en la noche, antes de acostarse). Poco a poco me di cuenta que siempre me había gustado el jazz, desde niño, sólo que nunca había sabido qué era o cómo se llamaba lo que luego escuchaba. A partir de que supe qué era el jazz empecé a escuchar en el radio y, sobre todo, a ir a cuanto concierto había, principalmente, en el sur: el CNA, Coyoacán. Ir a un concierto de jazz era la experiencia más dura en mi adolescencia junto con escuchar a Nirvana. Aprendí muchísimo, lo que es peor, me hice gusto, lo cual es el fin definitivo de escuchar música sólo con las vísceras (en eso Nirvana ganaba: era sólo impulsos, nada de gusto). ¿Alguien ha visto Ghost World? Sirako me habló o preguntó por ella y luego el greñas, que me la prestó. Es increíble. Hablaré dando por hecho que la vieron (si no, ¡véanla!): ¿recuerdan a Seymour?, aunque una película, ese es el perfil del que va a los conciertos de jazz: no es un rezagado de la vida feo, quizá con la cara freaky que provoca el interés desmedido en cualquier cosa y con esa languidez del que prácticamente vive a través de otras cosas (en este caso, discos). Pero dentro de todo, la cara de los que van a conciertos y hurgan una y otra vez en la sección separada del Mix-Up, como la de Seymour, acusan una especie de amor exhorbitante por esos discos viejos y las grabaciones polvosas. Será tonto, pero en verdad uno vive dentro de ellos. El jazz era de esas cosas que, no obstante, siempre mantienes muy arriba para que siempre sea más divertido verlas desde abajo. Era tan difícil tocar jazz, o al menos eso pensaba (jamás he podido sacar una nota similar), tan veloz, tan increíble. Esa distancia agrandaba el misterio. Yo era muy feliz escuchan jazz en el radio por las noches o en un lugar horrible en medio de la nada en el sur de la ciudad. Y poco a poco fue desapareciendo. Empecé a escuchar otros tipos de música pero seguía considerando al jazz, aún mucho, pero un día, supongo hace unos 3 o 4 años, simplemente desapareció: ya no me emocionaba escucharlo en el radio, ni en mis discos-reliquia. Era muy triste porque en verdad era una cosa muy fuerte. Quizá lo que me gustaba del jazz (sólo escuchaba bebop y cool, el free no me emocionaba y la big band o el dixieland me aburrían un poco) era la melodía. Quizá, como cualquiera que empiece a escuchar música con cosas que puede comprar en el Wal Mart, lo que uno quiere es melodía, y la del jazz era más elegante que Cake o Smash Mouth (ah...). Mientras recuperaba el amor por escribir posts que sí generan ganancias en el mundo real y recordaba mi amor perdido por el jazz me acordé de esto y quise escribirlo. Quizá pueda regresar: tengo un LP de Louis Armstrong que compré en 2001 (creo) que llegó a mis manos por motivos equivocados: vi en un museo que vendían un concierto en vivo de Aerosmith del 79, era un LP doble y costaba creo que $20, así que me pareció un gran negocio comprarlo y cambiarlo en el Chopo por un disco bueno, pensando que yo tenía una joya: el sujeto me dijo que le diera el disco y una lana. "¡Pero es doble!" Me dijo que ok, que tomara el que quisiera sencillo sin dinero de más. De todo lo que había, tomé el de Armstrong y lo odié, simplemente no me gustaba, pero en años nunca lo pude desechar porque la portada te lo impide: es la cara de Louis soplando por la boquilla de la trompeta, casi a escala real. Es preciosa. Hace unos dos años lo llevé a una exposición record (record a la menor asistencia en dos días: 3 personas) y un amigo llevó su tocadiscos (tenía una pieza que consistía en juntar discos, no entendí, creo ni era pieza). Lo escuché y me fascinó. Fue como volver a hacer las paces. Últimamente escucho mucho a Raymond Scott, que es jazz como de caricaturas, y desde que se estropeó mi disco de Ornette Coleman que me quemó greñas en el 2003 en verdad lo extraño. Ese lo podías escuchar una y otra vez. Creo que ahora me interesan todas las cosas que cuando comenzaba no me interesaban. Es curioso: cuando eres joven escuchas bebop (como los cronopios) porque quieres un cierto ritmo sofisticado, y cuando eres más grande escuchas cosas más ásperas, como ragtime o bluegrass, que son cosas más raras y más intelectuales, o al menos creo que eso aplica con escuchar ciertas cosas demasiado formales. Como ser insincero. Eso me pasó viendo Ghost World: los discos de blues que Enid pone en su cuarto mientras se viste son increíblemente tristes y ahora me parecen preciosos, cuando hace 10 años los habría detestado casi biológicamente. Nuestros organismos crecen y también desarrollan gusto. Quizá es bueno, al final uno escucha algo acorde a su edad. Y sigue descubriendo el mundo al ritmo que le corresponde. Lo cual, no obstante, no deja de ser triste, porque sólo confirma lo que ya sabemos desde siempre, que crecer sólo echa todo a perder.

18 feb. 2011

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12 feb. 2011

Mi vida en el basquetbol o de cómo los demás sí estaban mal y yo no

Ahora que los deportes además del futbol están tratando de conseguirse un lugar que valga la pena en la televisión (ejemplo: el box de vuelta las noches de sábado desde hace un par de años), en TV Azteca pasan el basquetbol (así, con q, porque una vez una maestra me regañó por escribirlo en inglés) a las 112 de la noche los sábados, después del box. Suele olvidárseme, pero cuando lo cacho es como "¡Uh, programación de última hora para conseguir audiencia nocturna!" y lo veo. Cuando era niño compraba tarjetas Topps y Upper Deck de basquet y futbol americano aunque no sabía nada de eso. Básicamente, las compraa porque podía, yo y todo el mundo desde que en la Comercial Mexicana alguien abrió un stand, lo manejaba un gordo de pelo largo negro chino, le decíamos Irvin y era la versión 1993 del gordo de la tienda de comics de los Simpsons. El caso es que cuando ponían estos deportes en la tele y los veía pensando que la emoción de las tarjetas podía trasladarse a la tele me decepcionaba y aburría como nunca. Tiempo después, en 1999, con la huelga de la UNAM yo tenía mucho tiempo libre, mismo que ocupaba viendo Pokémon, pero un amigo, el judío, se encargaba de sacarme las mañanas de domingo a jugar basquetbol en la delegación. Era horrible. En primer lugar yo odiaba despertarme temprano (a las 9 o 10), en segundo, odiaba el basquet, y en tercero, odio y siempre he odiado la competencia, siempre, es mi lema: si necesitas competir, es que, bueno, no sé, no me gusta. El caso es que además de todo esto, el domingo eran las competencias en al delegación Benito Juárez, de manera que teníamos que jugar en los medios tiempos. Quien quiera ver a dónde se van todas las chicas que trabajan como domésticas en la Del Valle cuando no van a la Alameda, vayan allí. Pensándolo en su momento era lindo, chicas de 17 que parecían de 27 jugando con zapatos de tacón. Hoy día, como todo, se me hace un poco triste. En fin, el punto de este post es que el judío era bueno jugando. Es extraño: el judío no era un gigantón de 1.90 ni mucho menos, pero jugaba cabronamente bien, le gustaba. Obvio, si quieres jugar en una cancha pública, tienes que hacer reta, entonces yo, el amo de la competencia y la lentitud, jugaba con ñores de 48 que sentían una superioridad moral BRUTAL (el deporte es el peor consejero, en serio, a menos que también tengas un trabajo, pero si el deporte es todo tu universo moral, valiste), con chavos de familias adineradas que eran lame, con chicos solitarios. Una cosa que recuerdo es que la mayoría de los que jugaban mejor que yo (mi única arma era un tino increíble pero una capacidad de movimiento seminula), es decir todos, hacían jugadas tipo caminar y pasarse el balón por debajo de las piernas. Esto era un tope: era algo que yo ni siquiera imaginaba cómo se hacía y en mi vida he entendido cómo hacerlo, creo que requiere una coordinación imposible para mi. También ese movimiento donde giran el balón en el índice (esto lo hacía mi primo, que se parecía a Scottie Pippen como no tienen p*ta idea, lo confundía con un poster que tenía, era rarísimo). El caso es que yo odiaba este movimiento bajo las piernas, para mi era una señal de fantochismo gigantesco y casi una burla contra mi, el pobre gordo que dibujaba pokemones en block de bolsillo Jean Book. En serio, lo veo y me dan ganas de darle un puñetazo en la cara a todo aquel que hace ese movimiento de pasar el balón bajo las piernas. El basquetbol dominical no duró toda la vida, pero sí un rato, como un año, creo. Después de eso el baquetbol no volvió a mi vida salvo en la prepa en contadísimas ocasiones. Hasta ahora, que pasan el basquet en el 7 el sábado a las 12 de la noche. Noté, después de un tiempo, que NADIE hace el movimiento debajo de las piernas, absolutamente nadie, son prácticos y rápidos, y no se andan con mamadas fantoches. Supongo cuando ganas, como salario mínimo, $700,000 dólares al año no tienes por qué hacerlo. Fue como una especie de ocasión rara en que el mundo esta vez se pone de mi lado y me apoya moralmente.

9 feb. 2011

Desfase espacio-temporal-humano en infomerciales en la madrugada

Hay un nuevo programa de madrugada del que soy fan. No tiene nombre, es un infomercial conducido por una chica en donde ella propone que formes una palabra con pistas (que empiecen con C o animales con ciertas letras sin repetir y así), luego conforme hablan unos y se van acortando las opciones de respuestas, van subiendo el premio. Este programa debe tener siglos, pero nunca me había puesto a pensar en él, hasta que hasta hace unas semanas debía estar en la sala hasta altas horas de la noche. El truco del programa es obvio: son acertijos fáciles hasta para alguien con una lobotomía, el problema es que no mandaran la llamada al aire hasta que hayan llegado a varios cientos de miles de pesos. Es obligación del programa mostrar (en letras tamaño 5 y a 80 km/h) los números, como cuántas llamadas aceptan máximo. Creo que un día me concentré en eso e hice cuentas, en dos minutos ganan algo así como todo lo que reparten en premios en un año. Me gusta ese tipo de números redondos y groseros. El caso es que normalmente, este programa suele desarrollarse en un micro-set con una mesa y un panel donde se resuelven los acertijos, cuando alguien llama la chica marca la palabra que le dicen con un marcador de aceite con una punta como de 5 cm de diámetro. El caso es este: el programa dura mucho tiempo para ser un infomercial, como dos horas, y la chica se mantiene diciendo cosas tipo "mi amor, tienes que llamar y decirme tu respuesta, un animal sin la letra e, amor, toma el teléfono y llama", pero eso toma un par de segundos, y el programa dura más que eso, entonces la chica tiene que mantenerse hablando todo el tiempo. Entonces es cuando te das cuenta que el programa es una hora o dos de una chica improvisando y haciendo hasta lo imposible por evitar el silencio. Le ponen una copa con agua por obvias razones, e incluso por momentos guarda silencio viendo a al cámara con pinta de "¿entonces?". Es un poco como Esperando a Godot pero a las 3 de la mañana por canal 5. Lo más curioso tal vez son las chicas en sí: no es una telenovela pero tampoco es trabajar de edecán de Telcel un sábado en un partido del Cruz Azul, así que se entiende que las chicas no sean adefesios de supermercado pero tampoco son reinas de belleza: son como el tope de chica guapa que te encontrarías en un antro de mala muerte en Coapa y sus alrededores, es decir, del tipo "peor es nada". Siempre tienen un pequeño contra, como pelo cenizo, o boca sin gracia, o una argentina con actitud hombruna, o una chica con cara de cabeza olmeca de monografía de papelería. Entonces, ves a esta chica, se muere hablándote, te pide le llames por teléfono por $25, y habla y habla, y no puede mantenerse en silencio, y cuando lo hace es totalmente fuera de lugar. No estoy describiendo esto del tipo "la televisión es basura y miren la basura que me tomo la molestia de ver en las noches", sino que se abre una especie de dimensión espacio-temporal-humana prácticamente inexistente en la televisión, algo más o menos similar a ver a los conductores en calzones detrás de los escritorios en el tiempo de comerciales. Aunque algo así sólo sería como ver la intimidad en pantalla o algo así, pero más bien esto se trata de poner a una edecán en un infomercial de televisión a mantenerse hablando por horas. Es como una especie de ritual para que se abra un portal, como un capítulo de Freakzoid! No sé, pero es algo que tenía que ocurrir a las 3 AM.

5 feb. 2011

4 cosas de las que la humanidad necesita deshacerse si quiere avanzar con dignidad

El otro día, leyendo Microserfs de Douglas Coupland en la madrugada (sólo lo leo de madrugada) encontré una teoría ridículamente parecida a mi teoría de los iPods como medida de progreso de la humanidad (búsquenla ustedes, no voy a hurgar URL's en mi historial). Dice que todo el mundo trataba de encontrar palabras que fueran más grandes que "Supermodelo", como "Hipermodelo", "Megamodelo" y así. Y dice que la incapacidad de encontrar una palabra mayor que "Supermodelo" demuestra la incapacidad de la humanidad para manejar el destino que nos hemos creado como especie. Me emocionó un poco saber que mis teorías tontas sobre el futuro de la humanidad a través de la teconología, en las cuales nadie cree y me tiran de loco, en el fondo sí aplican, y pueden metérselas por el rabo si no les parecen. Un poco animado por esta idea, este post trata sobre otras cosas mala onda del futuro:



La salsa Valentina
En México, la Salsa Valentina es consumida como si de tortillas se tratara. Es cosa cierta y obvia que el chile desata endorfinas en al cabeza. El consumo constante e indiferenciado de salsa Valentina y chile piquín libera endorfinas como niños saliendo de la escuela el último viernes del mes a las 10:30 AM. Esta liberación constante de endorfinas embrutece al sistema nervioso, que poco a poco (aunque muy rápido dadas las cantidades) empieza a generar una insensibilidad increíble en la respuesta al mundo y la manera en que se recibe. Así como fumar es un mal hábito esencialmente de gente pobre, la Salsa Valentina y el abuso del chile a nivel doméstico es de animales. Otra nación que consume una cantidad de comida condimentada enorme, más que México, es India. Los hindúes son muchos millones más que nosotros, son tercer mundo y tampoco han pasado a cuartos de final en la copa del mundo. Es lugar común decir que los mexicanos somos buenas personas, cálidos y amables, pero lo cierto es que, al nivel de percepción vaga y abierta que se tiene del mexicano a nivel internacional, es una manera de decir brutos. Cuando se usa la expresión del mexicano como una especie de animalito silvestre que usa colores brillantes y baila música optimista (piensen en la temática de la música popular mexicana y la del folk estadounidense: mientras que la nuestra es de una alegría bruta, el folk es increíblemente triste y oscuro), se piensa en él de manera buena, como un amigo o como compañeros de fiesta. La imagen del cactus y el sarape vienen a la hora de hablar de finanzas: a nivel internacional, a la hora de la fiesta somos party monsters (lo cual tampoco es cierto, es decir, no somos brasileños), y a la hora de trabajar somos el logotipo de El Haragán y cia; a menos que estés en California, en ese caso somos bueyes, ¿han visto la expresión de una res? Piensen en los policías a los que les han pedido una dirección o una secretaria que debe llevarles un trámite, comiendo zanahorias sumergidas en Valentina y entenderán mi punto.

Ls prsnas k zkriben azi!!!!!!!!!!!!!! :b
La modificiación de la lengua escrita será abismal. Cada año, más y más generaciones tienen un primer y único acceso a la escritura a través de SMS, mensajes cortos en Facebook, Twitter y MSN. Esto es perfectamente visible desde ahora: piensen en sus muchos amigos sin alma (el que not engan alma implica una cesión total) que de repente usan el Facebook y verán la manera en que escriben, o para ir a la fuente, pídanle a sus sobrinos que escriban algo. Siempre he dicho que se sobrevalora a la lengua hablada, es cierto que la lengua se produce al hablar, pero cuando los libros pretenden modificarse, de la nada prácticamente, porque la jerga se mueve, me parece una mala comprensión de lo que implica una lengua. En este caso, la cosa es más difícil: se modifica el primer acceso a la lengua como tal (si eres analfabeta manejas la comunicación oral, no necesariamente el lenguaje, lo único que te diferencia de un venado son tus pulgares) y la idea de las personas acerca de "La Palabra" será, casi, un remanente de todo lo demás (mensajes cortos). Originalmente, estas abreviaciones eran eso: abreviaciones, que hacían más rápido decir algo y, principalmente, un acceso de humor y juego en los mensajes. Esto es una idea de lenguaje ya para una gran parte de la población, y eso modificará la forma en que las personas se relacionan a través del lenguaje. Para resumir mi punto: ls prsnas k zkribn azí lo que azen ez escribir con los genitales.

La idea prehistórica de "Interactividad Digital" y el desconocimiento del término 'economía digital'
Tenemos patrones para que navegar por una página sea infinitamente más rápido y eficiente, es decir, con computadoras de 3 GB de velocidad RAM abrir una página llena de ligas y fotos suena a pan comido, sin embargo, en lugar de eso la mayoría de las personas prefieren una animación larga e innecesaria en Flash o botones que cuando pases el cursor por encima salga un video o una mini animación o un archivo de cientos de archivos a la mano. Esta idea de interactividad es tan de los 90's que a nadie pareciera ocurrírsele otra cosa, vienen junto con la idea de que las computadoras ahora (en los 90's) podían hacerlo todo y al mismo tiempo. Ya no necesitamos eso, la verdad: una computadora, por definicición, no es una máquina que dispone sino, en primer lugar, una máquina que ordena, y si existe un orden óptimo, la disponibilidad es simple, pero todo el mundo se obsesiona con esto como si fuera el fin último. Y la inercia con la que uno crece es fuerte. Piensen: ¿cuántos de sus amigos tienen una MacBook de $16,000, y para qué la usan? Para descargar fotos de fiestas en resolución 8mpx y que pesan 5.6 MB c/u, videos cándidos que les mandan por correo electrónico y algunos (no muchos, la verdad) GB's de canciones en el iTune, además de ver videos en Youtube (es increíble la fe ciega y devoradora de las personas en el video, simplemente las personas no hacen una diferencia entre escuchar una canción y verla). Y lo que es peor: muchas veces estas personas llegan al límite de capacidad y prefieren vivir con una computadora jadeante que borrar basura o, peor aún y muy frecuente, comprar discos duros. Si cuando uno aprende a manejar computadoras aprendiera la idea de economía en primer lugar (como, "Esta computadora es tu archivero" y no "Esta computadora es tu centro de entretenimiento"), les juro, en serio, la humanidad podría vivir realmente más rápido, y cuando uno vive muy rápido por las razones correctas (y no por pisar el acelerador como idiota), uno empieza a valorar la situación en verdad y se deja de tonterías. Es decir, que estamos demasiado ocupados entreteniéndonos.

El diseño
El diseño, de hecho, desaparecerá en el futuro. Todo el lenguaje será, en gran medida, un lenguaje de persuasión similar al de la publicidad y el coqueteo. El diseño implica una economía de recursos y horas/hombre demasiado torpe que, en el futuro, no será necesario porque más y más generaciones aprenderán a relacionarse con las imágenes y el software necesario con esto en mente, casi en sus genes. La carrera de diseño será otra cosa enfocada directamente a la publicidad y el márketing mucho menos divertida y relevante de lo que se cree que hoy día es. La idea de todo el trabajo que implica una campaña para el beneficio real es una brecha increíble que en el futuro veremos como la prehistoria de una sociedad estúpidamente derrochadora y que hablaba con un doble sentido incomprensible y poco eficiente.

1 feb. 2011

SI TE EDUCAN COMO UNA ROCA, SERÁS UNA ROCA, TENDRÁS EL ALMA DE UNA ROCA

El otro día nos reunimos en casa de la prima de un amigo para una especie de pre-brindis findeañero (un 8-pack de cervezas Indio en la noche del 30 de diciembre). Ella venía regresando ese mismo día de viaje navideño, literalmente, las maletas de toda la familia estaban en la entrada, abiertas, como cuando sólo sacas lo que necesitas una vez reinstalado y lo demás puede vivir en la sala mientras tanto. La escena era linda, no obstante. Como sea, lo más curioso del caso es que las fotos del viaje ya estaban subidas a su computadora. Normalmente diría, con un dejo de sorna, que cada generación tiene sus prioridades, pero a decir verdad, últimamente he estado pensando que una cosa recomfortante de estar vivo justo en este periodo de la humanidad es que podemos olvidar un poco la brecha generacional como causa de los malentendidos entre personas (que no obstante existen y aún son muy pronunciados) porque, al mismo tiempo, todos estamos adaptándonos a vivir en un mundo cada vez más inmerso en la tecnología como extensión humana. Tu tía puede que no apruebe que te vistas como niña con copete y Converse, especialmente si eres un chico, ni que tu mejor amigo sea un emo cara de pera (término acuñado por Mario Flores y que me parece preciso) pero es medianamente probable que ella tenga un Facebook y sepa utilizar una computadora sin problemas. Anyway, nos enseñó las fotos y nos platicó de la vida en el sur del país. Nos contó que hace frío y que también fue a Guatemala. nos contó de un sujeto que trató de cruzar la frontera con México y se quedó electrocutado en un poste de luz, así, literalmente, y como bajar el cuerpo implicaría apagar toda la red de una región donde seguramente el tenerla ya era un logro, mejor lo dejaron ahí. Salía más caro. Así, a manera de advertencia involuntaria pero efectiva, Guatemala despide a sus migrantes con el consejo de que pueden ser pobres o ser analfabetas, pero que en la medida de lo posible, no sean lo suficientemente estúpidos para terminar así. Dice que el cuerpo tiene más de un año ahí, negro y calcinado. Lamentablemente, uno no piensa en lo bueno que es estar sano y en una pieza a menos que uno no lo esté. Los seres humanos somos muy complejos, sí, pero nuestros mecanismos de advertencia son archivos demasiado pesados como para tenerlos todos a la mano siempre. No todos somos iMacs. Bueno, mientras nos contaba de la vida sureña, nos platicó de la música que sonaba por todas partes. Dijo que me hubiera gustado ahí, al parecer, Los Karkik's tienen un nivel de popularidad grande en el sur. Con Los Karkik's me pasa algo lindo: últimamente, cada que escucho canciones vaciladoras que me gustan, resultan ser suyas. Hace mucho que quiero un disco suyo tipo Grandes Éxitos, pero creo que tienen demasiados. Sin embargo, hubo una que no era de ellos y de la que nos contó, era más bien tipo banda, y el coro decía algo así como "Yo quiero una esposa, que me la lave y me la planche" (algo similar a aquella que dice "Te lavaste la cara y el mono no"). Yo iba haciendo comentarios jocosos (no siempre) sobre las fotos y las situaciones, pero con esta canción se me trepó la ñora antropóloga de la UAM que todos llevamos dentro, y pregunté qué pasa con las personas que crecen con esa música. Sé que suena a un ejemplo claro de xenofobia y racismo típico del que vive en la capital de su país, no obstante, creo que hay motivos. Cité una cosa que le leí al Neb, sobre que en provincia los chavitos empiezan a chupar a los 11, se vuelven briagos a los 15, se casan a los 18, y a los 21 ya son jotos. Risas. Pero, en serio. Muchas de las canciones de banda y cumbias y anexas que no son convencionales (es decir, que hablan de amor roto y muerte y traición y la condición humana a escala doméstica), es decir, que son vaciladoras, son demasiado vulgares. Es cierto, grandes joyas de nuestra música han venido de la vacilada y el doble sentido, todos recordamos "Pollito con Papas" o "El Garrote", pero también sé que se puede hacer música popular vaciladora no vulgar, porque existen Los Karkik's o la de "A la alberca" de Yaharí. Lo que me molesta es que muchas de las canciones actuales no son chistosas porque no son vaciladoras: son burdas. Te lavaste la cara y el mono no, que me lave y me la planche, hace un mes que no baila el muñeco o rechina el catre son canciones que funcionan más como urgencias que como canciones. Regresando a la pregunta inicial, si de chavo tu educación sentimental, inciso "Humor y doble sentido" se nutre de urgencias, es probable que crezcas siendo una especie de roca. Una roca que se mueve y tiene necesidades, pero sigues siendo una roca con las necesidades de una roca. En Shampoo Planet, Douglas Coupland dice que el rasgo más notable de la gente que parece no tener rasgos notables es su increíble carencia de autocompasión. He visto esto: cuando todo es horrible, normalmente el humor puede servir para aletargar las cosas: piensen en sus amigos oficinistas y la manera semicómica de hacer comentarios sobre su horrible trabajo, su poca paga o sus largos horarios en Twitter o Facebook, sé que son comentarios, no son chistes, no son insignias, pero tienen al humor como vehículo. De otro modo, no podrían ser dichos (piénsenlo, en serio). A la larga, obvio, el humor sólo te rompe el corazón, pero el golpe es menos fuerte que si fuiste criado por lobos. Las personas que parecen ser la escoria más grande que has conocido o, para no ir más lejos, las personas que no parecen tener ninguna distracción en su vida, generalmente tampoco suelen abusar de la idea de que los problemas les pasan sólo a ellos. Para estas personas tocar el fondo no es tan trágico como una idea retórica, si acaso como un obstáculo que hay que sortear. Con dignidad o no, con elegancia o no, pero sortearlos a fin de cuentas. No puedes tener miedo de tocar el fondo si nunca te has puesto a medir la distancia entre el sitio donde estás y lo que sea que creas que es el fondo, y esa individualidad sublimada que se necesita para prever lo malo que puede pasarte, esa consciencia de la propia existencia y sus rasgos trágicos, para estas personas, son cosas de maricas. Dicho en términos netos, aguantan vara. Cierto, pueden quejarse, ¿quién no lo hace?, pero la consciencia de "Oh, pobre de mí" no existe en ellas, porque ese rasgo de indivivualidad viene con una educación sentimental que incluye, entre varias otras cosas, el humor en algún grado.

Desde que era niño, siempre había pensado que la música de banda y cumbias y similares era música que uno no escuchaba, que no debía escuchar, que en parte porque era horrible, en parte porque pertenecía al reino de los adultos. Más lo primero que lo segundo, porque a decir verdad jamás me imaginé a mí mismo oyendo bachata a mis 40 años. SIempre fue una cosa de gusto principalmente, aunque ya saben, el buen gusto no hace más que joderte la vida. Una vez, de vacaciones con la familia del rancho, allá escuchaban a Banda Machos y vendían los cassettes en esos muebles giratorios tan lindos donde exhibían los cassettes en tienditas de casetas en la carretera. Estando allá yo me lo pasaba bien, digamos que iba con la corriente, y bien. Adoptaba el acento de rancho con rapidez, y en ese orden de ideas quería meterme también con la música. Quería el cassette de Banda Machos donde venía la de la culebra, o la de leña de pirul, o la de un indio quiere llorar. Estaba emocionado por comprar algo, en serio, mucho. Cuando finalmente fuimos a la tienda donde los vendían, digamos que me soltaron y fui directo a la torre de cassettes. Cuando los vi mi consciencia me dijo, casi con un zape "¿en qué estabas pensando?". En un golpe me quedó claro que eso no iba a pasar, se me quitaron las ganas de inmediato, fue casi mi sistema inmunológico respondiendo a un intruso. Así seguí mi vida. Cuando noté que amigos y cercanos escuchaban a Intocable o al Recodo o a la Original Banda Limón y que no lo hacían por hip-exotismo, me sentí confundido. Una de mis mejores amigas, la chica más inteligente y la artista más prometedora que conozco, escucha cumbias, las ama. Simplemente no puedo entender eso. Su exnovio un día me dijo que eso estaba mal, que eso en ella era un error, que algo había allí. Yo ignoré la pregunta, porque uno no está del lado del novio de tu amiga a la hora de incriminar, pero estaba demasiado de acuerdo.

Sí me agarra el espíritu de ñora cuando pienso en los niños que crecen escuchando a Cruz Lizárraga y cuyos accesos de humor son las de "que me lave y me la planche". Nosotros, en nuestra generación, teníamos "La puta de la cabra". Eso era peor, pero era humor gratuito, no era doblesentido, y el humor gratuito, en gran medida, te obliga a pensar, además, era prohibido, mientras que las canciones esas que les digo seguro las conocieron por sus papás o sus tíos. Simplemente pareciera no haber nada contra lo que se pueda oponer resistencia hoy día. Y de las caricaturas que estos niños ven, pfff, mejor ni hablo. ¿Se han dado cuenta que la única caricatura vaciladora para niños que existe hoy día es Bob Esponja? Ya todas son de robots y así, o son caricaturas tan enfocadas en el diseño de personajes y la ilustración que las historias son irrecordables (la culpa de eso es del flash y Craig McCracken, principalmente). No sé, lamento el tono malvibroso y poco-informado de este post, pero creo que nosotros (salvo aquellos que sí tuvieron una herencia cultural y crecieron en una familia liberal y medianamente acomodada) crecimos un poco a la deriva, tomando de aquí y de allá, tuvimos que tomar riesgos, tuvimos que digerir las cosas, y creo que si te crías como una roca, tendrás las necesidades y el alma de una roca. Y todo el mundo sabe que las rocas no tienen alma.

29 ene. 2011

LA MÚSICA QUE TE ACOMPAÑA ANTES DE SALIR RUMBO A LA SEUCNDARIA ES LA QUE TE MARCA, POR ESO SOMOS LOS NOSTÁLGICOS QUE SOMOS: NOS GUSTA MIRAR ATRÁS

Cuando era niño iba a una primaria a 5 minutos de mi casa. Era un poco triste porque cuando salías de la escuela te podías ir en tres direcciones: si te ibas al sur, es que vivías en el CUPA, lo cual me parecía padrísimo, vivir cerca de tus compañeros de la escuela (como en las series gringas, donde todo el mundo vive cerca). Si te ibas al norte y luego al poniente, es que tu mamá era enfermera en el Hospital Siglo XXI, y si te ibas al norte y al oriente, significaba que vivías en la colonia Del Valle. De cada 10 niños, sólo yo me iba en esta última, y eso era lo más triste del día, regresar a casa solo. Eso no tiene que ver con el post, sino esto: estaba cerca, y entraba a las 8:00 AM, así que podía salir 5 minutos antes y llegábamos, aunque las tardanzas de mi mamá al principio nos hicieron tomar taxi varias veces. Cuando despertaba, ya había salido el sol, y eso era lindo, era esa luz de las 8 AM que es muy naranja, me gusta. Esa y su equivalente vespertino de las 5 de la tarde, en mi antigua casa el sol a esa hora entraba de un modo que Takeshi Kitano hubiera llorado si lo hubiera visto. Cuando entré a la secundaria, las cosas eran otras: debía entrar a las 7:20 AM y despertarme antes, porque la secundaria estaba a unos 15 o 20 minutos a paso de puberto caminando, de manera que despertaba sin luz del sol y sin programación en la tele. Eso era lo más triste, en serio, despertar y que esté oscuro y que no haya nada en canal 5, ni siquiera las caricaturas para bebés, como Plaza Sésamo o algo así. Recuerdo que en mi casa siempre se usaba, al menos en mi etapa de estudiante, cualquier tipo de método a la mano para despertar antes, y si eso implicaba que mi mamá dejara la tele prendida en las barras de colores de prueba del canal 5 XHGC-TV, eso se hacía, de manera que muchas veces amanecía con esas barras. Yo odiaba la secundaria: no aprendía nada interesante, mis compañeros eran animalitos pubertos como yo (aunque yo era de los que se escondían y así), y además no entendía matemáticas, física ni química. Odié la secundaria, aún a pesar de lo que dije en el post sobre nuestra reunión. No obstante, había un momento raro con el que iniciaba el día: en la prueba de color de canal 5 con la que despertaba, siempre había música. Como a esa hora nadie ve la tele, digamos que no se preocupaban por seleccionar la música, supongo que la escogía alguien y no le daban mayor importancia. La repetían diario. No sé cuánto tiempo entre agosto de 1995 en adelante, quizá antes de terminar 1996, amanecí escuchando la misma música, pero sí me marcó el hecho. Eran varias canciones, aunque si te despiertas con 10 minutos para hacer lo que tengas que hacer, no escuchas muchas. Sólo recuerdo con certeza dos: Laid de James y Mmm Mmm Mmm de Crash Test Dummies. Era 1995, esas canciones eran nuevas, no eran hits ochenteros, evidentemente alguien con cierto gusto musical tuvo que haberlas escogido con ganas de que se escucharan, algo similar a lo que uno haría si lo invitaran a poner música en el radio. En algún lugar de Televisa, alguien que tenía acceso a esa música de algún modo (MTV, Radiactivo, la Revista ERES, o algo) decidió usar ese tiempo por el que, literalmente, nadie daba un peso, y poner las canciones que le gustaban. Este sujeto despertaba a mucha gente de todas las edades con James y Crash Test Dummies, de alguna manera él decidía parcialmente el ánimo de muchas personas para el inicio del día, como cuando en el microbús en el que vas a la escuela ponen a Charlie Monttana o a Blur. Es algo como en Pete & Pete, cuando Pete se clava con el sujeto que certifica la calidad de sus calzones Fruit of the Loom y lo quiere conocer, él es como su oráculo y se obsesiona con él. Quizá a muchas personas en 1995 les hubiera gustado saber quién era el sujeto que ponía Laid de James y Mmm Mmm Mmm de Crash Test Dummies en la mañana antes de que saliera el sol, quizá algunos universitarios brindaban con café en las cafeterías de sus escuelas a la salud de aquél sujeto. Quizá, por otro lado, nadie lo notaba. Yo ubicaba bien la canción de los Crash Test Dummies porque venía en el soundtrack de Dumb & Dumber, y de Laid no supe hasta el 2004, cuando Greñas me quemó un disco. Donde quiera que esté ese sujeto que ponía sus canciones favoritas en la prueba de barras de color de canal 5 aproximadamente en 1995, le mando un abrazo.

James / Laid

Crash Test Dummies /Mmm Mmm Mmm

26 ene. 2011

CRÓNICA DE UN FAN METIDO DONDE NO TENDRÍA POR QUÉ ESTAR METIDO

En la primera mitad del año 2003 yo estaba de año sabático e iba a la escuela más tarde sólo a clases de dibujo; para la segunda mitad ya iba en la carrera pero en la tarde, así que, extrañamente, pasaba tiempo en la mañana en mi casa, me relajaba y hacía las cosas con tiempo y salía a la escuela con calma a las 10 o a veces a las 11. Esto, aunado a que ya no veía MTV y a que mi Modular Aiwa ya no le servía el lector de CD's, propició que empezara a escuchar la radio sólo para dejar pasar el tiempo. Generalmente escuchaba Horizonte y Órbita y, eventualmente, Radiactivo. En el caso de las dos primeras, petenecían al IMER, que estaba a 10 minutos de mi casa, así que cuando regalaban cosas me animaba más o menos a llamar por teléfono a ver si me ganaba algo. Supongo por la cercanía, mi llamada casi siempre entraba sin problemas, y teniendo las respuestas tontas necesarias, eso era un pase directo a regalos gratis. En resumen: se me hizo vicio concursar por cosas inútiles que regalaban en el radio. Entre las cosas que sí me sirvieron que me gané fueron unos boletos para el California Guitar Trio en el Hard Rock, lo malo es que me llevé a mi novia en vez de a una amiga que sí le gustaban chorros (¡ah, la juventud!), un disco de Chill Out al que le agarré el gusto mucho tiempo después (en esos tiempos yo sólo escuchaba progresivo y jazz) y boletos y abonos para las Muestras de la Cineteca. Fuera de eso, pura basura que no sé en qué estaba pensando cuando pensaba que estaría vacilador tener, por ejemplo: un disco de blues generiquísimo de un negro que tocaba una telecaster, un libro de Fernando Samperio con fotos "eróticas" (las fotos son como de alumno de la ENAP y el libro en sí es peor que mediocre, de esos escritores que creen ser muy transgresores por escribir como hablan), un bono por $800 para comprar boletos de primera fila para Pearl Jam (que ya tenía y no pude vender), unas entradas para una fiesta de presentación de un disco de una película que creo que nunca se estrenó en el Hard Rock y cosas por el estilo. De todo lo que tuve a bien o a mal ganar, hay algo que marcó toda esa etapa: por junio o julio, no me acuerdo, se acababa de lanzar el 4 Caminos de Café Tacvba y todo el mundo como que se estaba acordando de ellos de nuevo. Para mí era raro, porque yo tenía una idea muy clara de Café Tacvba: un grupo viejo que seguían sonando igual y al que no entendía por qué tendría que dársele atención de nuevo (si se preguntaban por qué en últimos años tocaba tanto y por tantos motivos -aniversario, despedida, disco nuevo, etc.-, esto empezó aquí). A mí nunca me ha gustado Café Tacvba, pero tampoco los odiaba (porque lo peor de sus discos estaban por venir). En Órbita hicieron un concurso en el más declarado espíritu del fanfromhellismo: tenías que llevar un autorretrato con la temática "Revés" (aunque ese era su disco anterior, nunca entendí eso) con el premio de sacarte una foto de grupo con ellos que sería publicada en la Rolling Stone, y una foto individual con el grupo. Extrañamente, en mi clase de dibujo de Diseño (también tomaba en Artes) nos hicieron hacer un autorretrato como entrega final. Yo, ya les he contado, siempre o casi siempre he sido el ñoño que dibuja bien en mis clases, y en esa clase, particularmente, que tenía un maestro nta chafa, le había puesto ganas, con el extra que era de esos profes que quiere que sepas usar claroscuro y la manchita difuminada y elegante como de máquina que hace tu retrato del Chedraui. En fin, que me quedó bien, o más bien, "precioso". Cuando salió el concurso este anunciado, yo ya lo tenía hecho y entregado y arrumbado en mi casa, y sólo lo ví y pensé: ¿por qué no? Había que ir un jueves al concurso a las instalaciones del IMER, donde ya había, ahora sí, muchos fans de Café Tacvba parados con sus tristes, patéticos autorretratos hechos con Prismacolor o con pluma Bic (el material por excelencia del Fan Art). Ahí empezó lo divertido. Había un vato como de mi edad (yo tenía 20) de pinta de skato, tenía gorra à la Fred Durst y mochila fea. Su autorretrato era en onda como alterego fantástico y comic mexicano de un chavo que ganó su publicación en editorial Vid. Ustedes me entienden. Este wey iba de persona en persona pidiendo ver lo que habías hecho. Obvio, cuando llegó conmigo hizo gestos como de 'no we, ps sí'stás master ta chido'. Y entonces me enseñó el suyo. Debo admitir que tenía su encanto, lo traía en el cuaderno, y creo que incluso estaba hecho en las hojas de hasta atrás. Me lo imaginaba gastando sus tiempos muertos en el bachilleres o el CONALEP haciéndolo con mucho amor. Cuando el concurso empezó, nos hicieron pasar a la sala del IMER (que está toda bonita y comfortable) y ponerlos en el piso y posteriormente, explicarlo por qué o qué tiee que ver con algo de revés. Los que al parecer debían juzgar eran un vato blanco, con pelo castaño claro, con gorra y un walkie talkie en mano y un sujeto tan pero tan gordo que si sigue vivo entonces todos los anuncios de colesterol que salen en la tele mienten, porque si estás tan gordo no puedes estar bien. Él parecía ser el mandamás. Entre los concursantes había de todo: manga, dibujos que querían ser realistas y eran todo lo contrario, dibujos con acrílico y lápiz y un pastiche precioso, ilustraciones en aerógrafo y hasta un treintón que llevaba el retrato de su sobrina que no pudo ir porque sepa la madre. Cuando me preguntaron qué chingados tenía mi retrato que ver con la idea de revñes (que, por cierto, era el menos fantasioso de todos por lo que ya les dije), me saqué de la manga una cosa que ni yo me hubiera creído sobre que el retrato estaba hecho en espejo y las expresiones estaban cambiadas y que me interesaba cómo lo que se veía era lo opuesto de lo que era o una madre así (curiosamente, 3 años después, descubrí que Jim Shaw había hecho algo similar en una expo de Jumex... tal vez no estaba tan alejado del camino). Sobra decir que gané. Creo que pasaban 20 y habían como 50 o poco menos. Anyway, la cosa iba a ser como seguía: teníamos que ir a la firma de autógrafos de Café Tacvba en el Mix Up de Zona Rosa y llevar uno, sólo un objeto para que me autografiaran. Después o antes, no me acuerdo, los weyes se dignarían a sacarse las fotos individuales. Seríamos los primeros 20 en pasar a los autógrafos. Ahí fue cuando me acordé que yo no era fan de Café Tacvba, y la idea del autógrafo fue una decisión incómoda. Para empezar, para qué putas quería yo un autógrafo, y en segunda de qué si no tenía ni un disco quemado. Resolví llevar una cosa vaciladora un poco para molestarlos con mi antifanfromhellismo. Después de decidir entre muchos objetos, los finalistas fueron una cuchara de madera y un pañuelo de tela de un banco, creo que Bital. Ganó el pañuelo. Ahora empezaría lo mejor, lo que hasta la fecha recuerdo como "El día de los fans del infierno de Café Tacvba".

El día de los autógrafos llegamos todos los lelos que ganamos con nuestros cosos para autografiar. Todos llevaban discos y posters que seguro compraron afuera de sus secundarias (estaban pro's). Una chica llevaba un cuadro para ellos. Primero lo primero: cuando tuvimos que pasar por los autógrafos, evidentemente, me vieron feo. No se sorprendieron ni se les hizo chistoso: me vieron feo, era obvio que estaban acostumbrados a sus fans regulares, y si eras un fan de Café Tacvba no has de tener mucho sentido del humor (o uno muy retorcido apra que te guste cómo canta el wey ese). Prácticamente tuve que explicar a cada uno de los 4 que sí, era un pañuelo y no uno de sus discos feos, y lo quería firmado, puto. El Joselo, por si se lo preguntaban, era el más mamón de todos, y estuvo a nada de replicarme. Luego, cuando pasabas con cada uno, por lo menos tenías que justificar la presencia. Me enteré que el vocalista se llamaba Rubén, y de perdida le dije "Felicidades Rubén". Ajá. Por si se lo preguntan, Café Tacvba es la banda más mamona del universo. No tienen una idea, la palabra mamón la acuñaron ellos. Creo que sólo Saúl Hernández podría ser peor. El peor, ya les dije, es el gordo sin talento que toca la guitarra. En segundo lugar el vocalista, que gracias a Dios no traía el gorrito ese de gallo, luego el Meme y el más o menos humano es el otro (como sea que se llame). Mientras se movía la fila de los autógrafos, de repente se quedaba estancada, el vato del que les conté trataba de hacerle la plática a Joselo, que ni siquiera se rebajaba a mover la cabeza en su dirección. Creo que el chavo quería algo de él en intercambio. Joselo a lo mucho dijo "Umgh", y creo que se reía. No los culpo, el chavo este era desesperante. Después, la foto. Como cualquiera que mida lo que mido, me pusieron hasta el frente, agachado. Luego de esto, se supone que nos tomarían la foto individual con la banda, pero la fila de fans era tan grande que decidieron apurar las cosas y lo haríamos acabando, o sea, que deberíamos esperar, así que nos sentaron entre los discos de Rock/Pop en español y los de Alternativo. Olvidé mencionar que la cosa era tan grande que cerraron la tienda, es decir, no había clientes, y creo que a lo mucho podías comprar el 4 Caminos a la entrada; cuando pasaba un fan, iba con la banda y salía por la misma puerta por la que entró. Pasaron los minutos, y evidentemente, nos aburríamos. Todo el mundo se puso a ver discos, y eventualmente les dijeron que se sentaran y se estuvieran quietos. El wey skato del que les conté empezó a ponerse inquieto: sugirió que nos pasáramos nuestros mails para intercambiar información de Café Tacvba y de otros grupos. Era un fan hecho en el cielo. Eso de la información de otros grupos me decepcionó un poco: cuando alguien que dice ser muy fan de un grupo resulta que también te recomienda o te pide que escuches a otras cosas, siento que es falso. Hace muchos años un amigo me presentó a un loco (literalmente) que según era fan de Nirvana. Fue lo peor que pudo haber hecho. Se llamaba Poncho, era un tipo noble pero un poco incómodo de estar con él. Cantaba con gritos. Me prestó cassettes de Craddle of Filth y tocaba una de The Beatles. Anyway, el skato este me preguntó qué otras cosas me gustaban, y le dije que grunge (porque daba por hecho que seguro no conocía a King Crimson). Me recomendó a una banda llamada Kyus que según eran como más fuzz y más sucia. La verdad me quedé con curiosidad pero nunca la escuché. Las horas pasaban y no se acababan los fans que entraban. Cada vez se impacientaban más los fans de afuera, y era más difícil salir a los que entraban. Y nosotros era obvio que no nos sacarían la foto individual. Poco a poco la gente se ponía loca, y se escuchaban gritos, los empleados de la tienda tenían que abrir y cerrar la tienda para dejar entrar a tandas de gente y después tenían que evitar que abrieran la puerta de la cortina de metal. Bastante rápido las cosas se pusieron violentas: los empleados ya no dejaban entrar a nadie, invertían sus energías en hacer salir a los que se quedaron adentro. La cortina de metal, no es broma, parecía de tela, se deformaba y se abombaba en formas que no se imaginan: los fans se habían vuelto locos, la cosa se había vuelto una emergencia. Y nosotros veíamos todo desde el piso del Mix Up a lado de la sección de Rock/Pop en español. Ahora sólo pedíamos nos pudieran sacar en una pieza. Yo conocía los conciertos masivos del Zócalo y de esos donde el boleto incluía que llevaras un kilo de arroz, así que no me daba miedo, no obstante, los demás estaban mal. Una chica de 20 años que decía ir en Arquitectura en al UNAM y tener novio allá afuera empezó a llorar. Los organizadores nos dijeron que las fotos que faltaban por sacar las tomarían en una sesión aparte y privada para la cual nos hablarían en la semana. La chica que lloraba no era la única loca, otras no se atrevían a tratar de salir y otros nomás se veían muy lelos y los empleados no los dejaban salir primero. Obvio, chicas primero. Por estas razones, a mí, grandulón de 1.85 m. me pasaron al final. Cuando salí el Mario Flores me esperaba afuera. Me daba pena todo el evento, y lo que me molestaba era la ñerez de los fans from hell que no sabían obedecer al viejo principio de 'uno por uno' y prefirieron derribar una cortina de aluminio. Salí imprecando al aire a todos en general, y para tratar de molestarlos dije en voz alta, mientras salíamos a empellones entre la perrada, que sacarían a la banda por la azotea y que ya se había acabado y que chinguen su madre. Técnicamente, podría ser cierto. El coche estaba a un par de calles de ahí. Sobra decir que nunca volví a saber del skato ni de la chica que lloraba, pero sí me hubiera gustado saber qué le hicieron a la cortina. Unos días después de eso, me llamaron de Órbita, que la sesión de fotos sería en la Condesa un martes a las 4pm y que fuera sin pedos. Obvio, no fui, ¿pa'qué?, la pura foto sin fans apiñados ni nada ya no era nada vacilador. Me dio y a la fecha me da un poco de vergüenza el hecho, técnicamente no gané nada, sólo hice llorar al niño Dios.

Por si les interesa el dato o si alguien cree que estoy inventando todo y oye Bob tu blog está bien loco, la foto sí salió publicada en la Rolling Stone. No recuerdo qué numero es, pero es del 2003, debe ser Agosto o Septiembre, y sale Chris Martin (el wey de Coldpplay) en la portada. Si alguien la tiene, POR FAVOR, escaneé la foto y mándemela. Recuerdo que salí con cara de "chinga tu madre, mundo" y también recuerdo que ni de chiste la iba a comprar.